Son pocos los arcones
menos las reliquias
Allí – en el lugar de la enagua-
los sueños se apolillan
y una mujer de encaje brota
aún entre orificios
Huelen a jazmín las cartas
nunca despachadas/ a patíbulo
los roces del amor/ a sentencia
de encierro la curva del pubis
Era el siglo de la madre de de mi madre
...................... nacidas para lejanías
destino de piel inervada en la caparazón
de un silencio fracturado a escondidas
para no turbar el mandato de la cruz
Desde entonces
un ajuar blanco traga la placenta del goce
hasta alumbrar las sombras.
