Presencia

¿Qué va a quedar de mí cuando me muera
sino esta llave ilesa de agonía,
estas pocas palabras con que el día,
dejó cenizas de su sombra fiera?

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
esa daga final? Acaso mía
será la noche fúnebre y vacía
que vuelva a ser de pronto primavera.

No quedará el trabajo, ni la pena
de creer y de amar. El tiempo abierto,
semejante a los mares y al desierto,

ha de borrar de la confusa arena
todo lo que me salva o encadena.
Más si alguien vive yo estaré despierto.


Más de José Emilio Pacheco

Foto de Marisa Casillas Ibarra

Cuando el último tren parta. (Denis Molina)


Estaba en el andén desvencijado
mordido por el tiempo
Su techo era una sombra
cagado de moscas y abejas asesinas.
Aburridos pájaros dormitaban en los bancos inútiles.
En este exacto sitio se vendían pasajes.
Pasajes para la eternidad tal vez.
Pasajes que se rompían entre las vías
de dudosos trenes.
Los gatos orinaban en los rincones
y nadie sentía rencor por ello.
El tren estaba pronto para partir.
Alguien quien sabe, alguien
dijo que era el último tren.
¿Asónde? Los trenes parten a algún sitio.
¿Asónde va este tren?
Rubias mujeres disfrazadas de fantasmas
con plañideras lágrimas.
¿Quién cree en las lágrimas
de las vírgenes vestales?
Alguien escondido en algún sitio
anuncia la partida.
El último tren rueda ya
entre el olvido y la memoria.
Todos apretamos nuestros equipajes.
El olor a orín de gatos callejeros
es la despedida de nuestros recuerdos.
El viejo tren intenta abandonar aquel andén
y su esfuerzo crispa el aire y el llanto.
Todos sentimos que nos vamos.
Nadie nos dijo adiós.



Leer a Carlos Brandy

El Rascacielos de Salvo

El rascacielos es una jirafa de cemento armado
con la piel manchada de ventanas.

Una jirafa un poco aburrida
porque no han brotado palmeras de 100 metros

Una jirafa empantanada en Andes y 18,
incapaz de cruzar la calle,
por miedo de que los autos
se le metan entre las patas y la hagan caer.

¡Qué idea de reposo daría un rascacielos
acostado en el suelo!

Con casi todas las ventanas
mirando cara al cielo.

Y desangrándose por las tuberías
del agua caliente
y de la refrigeración.

El rascacielos de Salvo
es la jirafa de cemento
que completa el zoológico edificio
de Montevideo.



(Del libro de Alfredo Mario Ferreiro "El hombre que se comió un autobús" – Montevideo 1927

Veo el agua

Veo el agua
en celaje de muros cosidos por mi lomo.

Adosada al coraje
la muerte me hiende con su fúnebre cojín.

Filo al palo su bárbaro cuchillo.
Filo al palo la roca que se extingue.
Filo al palo el de ser aquella sombra
que crece lunas frías junto al párpado.

Ahora callen. No me digan
que nada de esto habían percibido.

Si estaba todo claro;
si estaban la barrica, el furgón de los helados,
los sacos de alquitrán, la piedra
donde osáramos sentarnos tras la lluvia,
el patio de columnas, las revueltas...

Estaba todo claro,
condenadamente claro, -¡ay!-,
desde el principio.



Al Fede puedes leerlo aquí

Concierto de violín para pasillo

El pasillo más largo del mundo
no está en el Palacio de Verano
no es el corredor de la muerte de Otawwa
-Alberto era un gordo asqueroso
lo bueno es que era gordo
y lo malo, asqueroso-
el pasillo más largo del mundo
no tiene cuadros colgando como Hogwarts
ni lámparas de araña
como en el Queen Victoria
-había belleza en todo:
en las hojas del suelo y los insectos
en una cicatriz, en la sangre
de Broters in Arms. Bonito barco-
al final del pasillo más largo del mundo
no hay una luz como al final de la vida
no como al final del arcoiris
un caldero de Oro
-enemistaos
los unos con los otros
que el Yo
prevalezca, parecían decir
las paredes de aquel manicomio-
el pasillo más largo del mundo
lleva del sofá de mi casa hasta la cama
y es tan largo, porque no quieres llegar
porque cuando llegas
y ves que la cama está vacía
te derrumbas sobre ella
como un gran edificio abandonado
y mueres.

Solo.

Y así, cada noche.





A Billy se lo puede leer aquí

La foto la tomé de este post de Nefita

De Pablo Galante

Lo erótico

Lo erótico ¿entiendes? está despojado de cualquier exceso tiene que ver con el seso con el sexo pero tampoco es únicamente eso: Lo erótico flota, se difumina, humo azul de cigarrillo rubio: Lo erótico es omnipresente, impaciente búsqueda de guarida y ascensión: requiere paciencia, sudor. Lo erótico estalla dentro de tus ojos cuando finges mirar otra cosa que no es lo erótico. Por eso te creo cuando me decís que no entendés lo qué es lo erótico pero igual te mecés en un mar de imágenes en la copa de los árboles en lapijamadre porque la verdad es que sólo salpica aquello que estalla sólo talla aquello que mortifica y no hay otras salidas para la poética prosa que la lascivia.

De Salvador Puig

CAMINATA

Lo que la luna escribe entre las nubes
va más rápido que
lo que mis pies escriben por la calle
No voy a llegar nunca
Lo que la luna escribe corriendo entre las nubes
hace polvo en la calle mi escritura
No sé para dónde voy
No quiero volver atrás
Volver atrás es distraerse
Es escribir sobre la muerte
Lo que la luna escribe corriendo entre las nubes

LAS COSAS QUE NO PUEDEN SER MIRADAS

El sol
Una página en blanco
(Un verso ilegible)
Dios
(Una línea borroneada)
La oreja de Van Gogh
Y el día en que nací por última vez
(Un verso inacabado)
Y el día en que no escriba más

Debe haber otras cosas
Pero no las miré

TANGO INFINITO

Volverás
Hoy fue la noche quien lo dijo
Hoy la noche cayó del caballete
y la ventana entró pintando
lunas azules en mi cuarto

Volverás
Aunque
la noche mienta
Porque
la noche inventa



Algo de SP